Приезжает сын Фима на дачу к отцу. Пожил пару дней, а потом говорит:
— Папа, снеси ты свой сортир в саду к черту и сделай уже
нормальный туалет в доме. Ну позор ведь, перед соседями стыдно…
— Ты мне не указывай! Никому мой сортир не мешает,
стоит себе в глубине сада сколько лет, над речкой, его и не видно.
— Папа, ну уродство же.
— Отстань.
Ну ладно же, думает сын. Поздно вечером, когда все спать легли,
он тихонечко машину завел да и пихнул сортир так, что он в речку улетел.
Наутро приходит злой отец:
— Это ты мой сортир пихнул так, что он в речку улетел?
— Нет, не я…
— Послушай, сынок. Признаться — это уже наполовину прощение получить.
Вот твой друг Вася сломал у отца вишню, а потом признался —
отец его простил.
Говори — ты сортир пихнул?
— Ну, я…
Отец размахивается, и сына — по уху!
— Пап, ты чего? Сам рассказывал, как Ваську отец простил,
когда тот вишню в саду сломал.
— Когда Васька вишню сломал, его отец на ней не сидел!
